palabras...

Una palabra sobre los fulgurantes y modernos hacedores de poemas

es bastante fácil parecer moderno cuando en realidad
se es el mayor imbécil jamás nacido;
Lo sé: he salido impune después de hacer cosas horrorosas
pero no tan horrorosas como las que leo en las revistas;
tengo una honestidad que me viene de las putas y los hostpitales
que no me permite fingir serlo que no soy-lo cual supone un doble fracaso:
el fracaso de la gente en la poesía,y el fracaso de la gente en la vida,
y cuando fracasas en la poesía,fracasas en la vida, y cuando fracasas en la vida,
es que nunca naciste,digan lo que digan las estadísticas
o el nombre que te puso tu madre.
Las gradas están llenas de muertos que piden a gritos un vencedor,
que desean un número que los llevea la vida,
pero no es tan fácil -igual que con el poema:
si tú estas muerto más vale que te entierren
y tires la máquina de escribir
y te dejes de tontear con poemas,
con caballos,
con mujeres,
con la vida:
estás taponando las salidas,así que sal rápido
y desiste de esas pocas y preciosas páginas.

Charles Bukowski, Madrigales de la pensión