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Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria— Escribí,
mi escritura fue como la maleza de flores ácimas
pero flores en fin, el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces


Enrique Lihn